PARUTION LE 22 OCTOBRE 2020

En début de l’après-midi de ce 5 novembre 2019, je me fais emmener en taxi jusqu’au Crematorium, avenue du Silence. Je n’y suis plus venu depuis 2017. Je descends à l’entrée du site, face au cimetière. L’avenue et la place sont consacrées à la mort. Commerces de pierres funéraires. Tavernes et restaurants où les familles se réunissent. Ambiance funèbre en ce jour d’automne. À droite, passé la barrière, les bâtiments de briques de la cafétéria, puis les pavillons où l’on accueille les familles et les amis des morts. Et en face, les salles où se déroulent les cérémonies. Derrière elles, les fours. Invisibles. Comme il ne pleut pas, seulement, de temps en temps, une légère bruine, et qu’il ne fait pas froid, je m’attarde un peu près d’attroupements, essayant de reconnaître parmi les visages des personnes que j’aurais connues autrefois. C’est-à-dire il y a trente ans et plus. Verheggen viendra-t-il ? Il a 77 ans maintenant. Le reconnaîtrai-je ? Au fond, ces gens que j’aperçois, solitaires, par deux ou en groupes, si je les avais connus autrefois, il y a quarante ans ? Je ne vais tout de même pas m’adresser à eux. Êtes-vous X, Y, Z ? Où sont donc passés Eugène Savistzkaya ? Fano avait dû le croiser aux funérailles de Jacques Izoard, non ? Jacques Delmotte de son vrai nom, alias Jacques Izoard… Puis j’entre…